Эта фраза пока еще не нашла себе места даже в десятке наиболее значимых.
Но ведь известно, что все эти списки составляются домохозяйками.
Максимум - идиотами.
Нет, до личной моей десятки какое-нибудь обезьяноподобное тупозвучие типа "Бонд. Джеймс Бонд" никогда не дотянет.
Оно будет пристрелено на полдороге.
Мы легко переступим через его фонетический труп и, спокойно пройдя оставшуюся часть пути, доберемся до топа.
Вот она, эта фраза (я представляю ее совершенно нагой - словно свет или Прана - субстанцией):
"The first rule of the fight club is: you don"t talk about the fight club".
В применении к литературе это должно прозвучать как: первое правило литературы - ни слова о ней самой.
Как о веревке в доме повешенного.
В конце концов что такое язык как не самое неудачное литературное произведение.
И все же мы несмотря ни на что ищем новой литературы.
"Сеть" швыряет нам новые формы поиска.
Но звук, как известно, запаздывает за светом (порою я думаю, а что, если звук - это просто повешенный свет?).
Мы существуем в новом пространстве, но в старом, давно мертвом хроносе.
Иными словами, литературное наше сознание застыло где-то на дне потускневших зрачков "Джеймса Бонда", в то время как музыка бойцовского клуба доходит до нас в лучшем случае в ужасающем гидропонном звукоподобии каких-нибудь литературных дебилов типа Сорокина и Ерофеева.
Давайте же будем искать свои соответствия. Свой постхронотоп.
Если уж мы решились искать...
Я пишу эти строки, сидя в паршивой библиотеке одной из тюрем на юге Франции. До замка, где обитает любимая мамочка БАБа, будь он неладен, этот хорек, мне далеко; да я ведь и не стремлюсь... У меня другие заботы. Вот, к примеру, мой старый лэптоп, кажется, скоро сдохнет. Но пока еще я, хотя и с трудом, но могу в нем существовать... Социальный работник без каких-нибудь внятных обязанностей и перспектив на будущее - вот мой удел. Еще и в газетке одной прислуживаю за гроши... Но я не жалуюсь. Я сам хотел хоть на время сменить среду обитания. Кто виноват, что оно, это время, так затянулось?.. Не знаю, уж слишком обрыдло мне царство унылого нашего крошечки Цахеса, постоянно удваивающего свой ВВП. Поскорее бы уж он утроил его наконец и смог улететь куда-нибудь к чертовой матери на Юпитер... А сброд этих жалких ублюдков вокруг него, этой мрази, которой нет дела ни до замерзающих владивостокцев, ни до гибнущей лодки, ни до чего, ни хрена, только чтоб дотянуться верблюжьей губой до его очка: "ВВ, разрешите...", "Как сказал наш ВВ..." и т.д. Одним словом, все возвращается - и Сириус и паук.
Но к черту... Не будем об этом...
А обо всем остальном умолчу; ведь первое правило бойцовского клуба - это молчать о бойцовском клубе.