173. (shavva@tagmet.ru:ovalg@mail.ru) 2016/12/07 11:54
[ответить]
172.Шавва, Котий-Любимова
>>>171.Чижик Валерий Александрович 170.Шавва, Котий-Любимова
>>Ура! В нашем полку прибыло!! С возвращением Вас!!! Найдите меня на сайте stihi.ru:
>>
> нУ И ПРИМИТИВ ЖЕ Я ПО СРАВНЕНИЮ С ваМИ Ср. You don't spell it...you feel it. - Poo( (эЙЧ )
P.S. НЕльзя так неприлично хорошетьb (By the way).
إ[На всякий случай прощаюсь.
172. (shavva@tagmet.ru:ovalg@mail.ru) 2016/12/07 11:51
[ответить]
>>171.Чижик Валерий Александрович
>>>170.Шавва, Котий-Любимова
>Ура! В нашем полку прибыло!! С возвращением Вас!!! Найдите меня на сайте stihi.ru:
>
>
нУ И ПРИМИТИВ ЖЕ Я ПО СРАВНЕНИЮ С ваМИ
чТО-ТО ВРОДЕ You don't spell it...you feel it. - Poo( (эЙЧ )
P.S. НЕльзя так неприлично хорошетьb (By the way).
171. (tchijik@juno.com) 2016/12/04 04:00
[ответить]
>>170.Шавва, Котий-Любимова
Ура! В нашем полку прибыло!! С возвращением Вас!!! Найдите меня на сайте stihi.ru:
170. (shavva@tagmet.ru:ovalg@mail.ru) 2016/11/29 10:39
[ответить]
>>169.Чижик Валерий Александрович
Класс!
"Язык оказывает на нас скрытое влияние, как луна на приливы и отливы!"
Рита Мэй Браун
Мечтателя мечты
Что капельки воды:
В клепсидре жизни стихнут,
Как сердце перестанет биться,
Как песня у певца,
Что множится и длится,
Как сердца боль,
И смертью только прекратится.
Черновик: 23 мая 2016 года
THE DREAMS OF THE DREAMER
Georgia Douglas Johnson, 1880 - 1966
The dreams of the dreamer
Are life-drops that pass
The break in the heart
To the soul's hour-glass.
The songs of the singer
Are tones that repeat
The cry of the heart
'Till it ceases to beat.
168. (tchijik@juno.com) 2016/05/20 22:17
[ответить]
НЕ ПРИБЛИЖАЙ ТЫ ГУБ СВОИХ...
Из Шекспира
(пьеса 'Мера за меру')
Не приближай ты губ своих,
Что в сладко так в любви мне клялись, -
Как и глаза, - ведь гас когда закат,
Они светились так, что утром ночь казалась;
Но поцелуи ты мои верни:
Они - залог любви, обманутой любви.
Черновик: 13 мая 2016 года
TAKE, OH TAKE THOSE LIPS AWAY...
By William Shakespeare
(from Measure for Measure)
Take, oh take those lips away,
That so sweetly were forsworn,
And those eyes: the breake of day,
Lights that do mislead the Morn;
But my kisses bring again, bring again,
Seals of love, but sealed in vain, sealed in vain.
* * *
Ах, возьми и губы те,
Что так сладко мне клялись,
И глаза, что в темноте
Ложным солнцем мне зажглись;
Но верни печать любви, печать любви,
Поцелуи все мои, все мои!
(перевод Зенкевича)
* * *
Сей поцелуй, дарованный тобой,
Преследует мое воображенье:
И в шуме дня, и в тишине ночной
Я чувствую его напечатленье!
Сойдет ли сон и взор сомкнет ли мой,-
Мне снишься ты, мне снится наслажденье!
Обман исчез, нет счастья! и со мной
Одна любовь, одно изнеможенье.
(перевод Е. А. Баратынского)
167. (tchijik@juno.com) 2016/05/21 13:52
[ответить]
НАБЛЮДАЯ ЗА ПТИЦАМИ
Сидни Вэйд
Высматриваем мы
желтоголовую такую
разновидность
чёрного скворца.
Нам говорили,
спутывают их
нередко
с тысячей других,
особенно, с скворцом
буроголовым.
Когда бес-
численная стая
как по команде
в небеса взлетает;
конгресс внезапный
многих крыл
волнами ходит,
бочки совершая,
петляет в виражах,
скосячивает рой,
синхронизируясь в тревоге
пожаром сажи над тобой;
он лентами стекает,
как водопад; ковром.
Кричанье
птиц
по воздуху
витает,
объёмно
стерео свистит,
несётся, снова тает -
как католическая
месса
над землёй бурлит.
2013
Черновик: 20 мая 2016 года
Sidney Wade is the author of 'Straits & Narrows' (Persea Books, 2013). She teaches at the University of Florida and lives in Gainesville, Florida
BIRDING AT THE DAIRY
Sidney Wade
We're searching
for the single
yellow-headed
blackbird
we've heard
commingles
with thousands
of starlings
and brown-headed
cowbirds,
when the many-
headed body
arises
and undulates,
a sudden congress
of wings
in a maneuvering
wave that veers
and wheels, a fleet
and schooling swarm
in synchronous alarm,
a bloom radiating
in ribbons, in sheets,
in waterfall,
a murmuration
of birds
that turns
liquid in air,
that whooshes
like waves
on the shore,
or the breath
of a great
seething prayer.
166. * (tchijik@juno.com) 2016/04/27 02:36
[ответить]
ЛЮБИМЫЙ ДЛЯ МЕНЯ СОВСЕМ НЕ СТАР
Вильям Шекспир, 1564-1616
Sonnet 104
(ТРИ ГОДА)
Любимый, ты для меня совсем не стар.
С тех пор, как наши встретились глаза,
Ты для меня прекрасен, как всегда.
Холодных три зимы три лета погубили,
Прекрасных три весны в три жёлтых осени остыли,
В процессе этих лет сезоны,
Апрелей запахи и цвет
В пылу июней трёх сошли на нет
С тех пор, как твою свежесть увидал впервые, -
Ты свеж, как и тогда, поныне.
Ах! Всё же красота - как стрелки на часах:
От цифры к цифре переходят незаметно.
Так красота твоя мне кажется всё той же,
Меняясь, всё ж обманывает глаз:
Боюсь, не суждено тебе стареть -
Ведь лета красота сошла на нет
Скорей, чем ты рождён на свет.
Черновой перевод: 26 апреля 2016 года
ПРИМЕЧАНИЕ: Поэт и драматург, известный нам под именем 'Вильям Шекспир', не был геем. Есть гипотеза, что он был любовником самой королевы и таким образом шифровал свои послания к ней.
Sonnet 104
To me, fair friend, you never can be old,
For as you were when first your eye I ey'd,
Such seems your beauty still. Three winters cold,
Have from the forests shook three summers' pride,
Three beauteous springs to yellow autumn turn'd,
In process of the seasons have I seen,
Three April perfumes in three hot Junes burn'd,
Since first I saw you fresh, which yet are green.
Ah! yet doth beauty like a dial-hand,
Steal from his figure, and no pace perceiv'd;
So your sweet hue, which methinks still doth stand,
Hath motion, and mine eye may be deceiv'd:
For fear of which, hear this thou age unbred:
Ere you were born was beauty's summer dead.
165. * (tchijik@juno.com) 2016/04/09 17:03
[ответить]
МОЦАРТ С КЭТЛИН
Билл Холм, 1943-2009
В память о тебе, Кэтлин, моя подружка дорогая,
К роялю подходя, вторую половину часто исполняю я
Той моцартовской вещи для четвёрки рук,
Которую нам отработать столько лет не удавалось.
Басовый ключ звучит печальнее теперь, мелодия
Сместилась выше - за предел клавиатуры
И в зимней тишине исчезла;
Сорок клавиш из слоновой кости
Закончились внезапно чёрным корпусом рояля,
Немы и неподвижны, как скульптуры в парке,
Что недоступен к посещенью по случаю зимы.
Но слушай! - мелодии той призрак по-прежнему звучит
В ушах глубоко и ищут призрачные руки
Движенья пальцев верные, чтоб её сыграть.
Пока такое никому не удавалось, а если и удастся,
Узнаем ли о том, услышим ли такое мы с тобой, Кэтлин?
Черновой перевод: 22 марта 2016 года
164. (tchijik@juno.com) 2016/03/21 18:55
[ответить]
ВЕСТИБЮЛЬ
Чейз Твичелл, р. 1950
Какого рода этикет
Нам говорить не позволяет честно,
Особенно когда Апокалипсис не за горой?
Так не пора ли начинать прямые разговоры
Сейчас, в преддверии его,
Пока проходим внутрь исподволь?
Что сдерживает нас
От разговоров напрямую?
Мы разорили Землю.
Но можно вспомнить также о другом.
Пора словами нам прижечь
Все раны, что мы правде нанесли.
Черновой перевод: 20 марта 2016 года
VESTIBULE
Chase Twichell
What etiquette holds us back
from more intimate speech,
especially now, at the end of the world?
Can't we begin a conversation
here in the vestibule,
then gradually move it inside?
What holds us back
from saying things outright?
We've killed the earth.
Yet we speak of other things.
Our words should cauterize
all wounds to the truth.
СНЕГ В НЕГАТИВЕ
Чейз Твичелл, р. 1950
Мороз, на лужах лёд
В опавших листьев чашках.
Иду вслед за отцом, с ним горсть
Ещё мужчин и сеттер суетится
По полю и подлеском.
Моей работой было птиц носить.
Их ощипать я успевала
До возвращения к машине.
А тогда, гуляя, выискивала лужи -
Те, что пропустила, -
И лёд на них крушила.
С тех пор немало
Ночей безлунных над могилой пробежало,
Как снега негатив.
Но инвалидная коляска
Всплывает в памяти порой,
И жалобы отца в гостиной,
Его проклятья Богу,
И анальгетиков никчемность,
И докторов, которые
В тот самый миг
Морфий увеличивали в дозе,
В листке больничном не заметив
Одно лишь слово: 'алкоголик'.
А слово это означало, что больная печень
Опиаты отсылала прямо
В мозг, в его прекрасный, хрупкий мозг,
Который был ещё любить способен.
Отец тогда ещё держался;
Он был по жизни крепок - твёрже древесины.
Так умер он впервые.
From 'Dog Language', Copper Canyon Press, 2005
Черновой перевод: 21 марта 2016 года
A Negative of Snow
Chase Twichell, b. 1950
Ice on the puddles,
in the cups of fallen leaves.
I'd walk with Dad and a handful
of other men, the setters working
the fields, the underbrush.
It was my job to carry the birds.
I'd have them all plucked
by the time we got back to the car.
On the walk out I'd look
for puddles I'd missed
and break them.
Though many moonless nights
have fallen on the grave
like a negative of snow,
Dad's wheelchair sometimes
flashes in my mind, and I hear
the bleating down the hall,
a voice berating its god,
his worthless anodynes,
and the doctors who were
at that very moment
increasing his morphine,
having failed to note
the word alcoholic on his chart,
meaning that his damaged liver
routed the opiates straight
to his brain, his beautiful fragile brain,
which I had not yet finished loving.
My father, who still had manners,
who was a hardwood, a tough tree.
That was his first death.