Привет... Тебе, наверно, странно, что я пишу это письмо. Но на всё есть свои причины. И одна из них звучит так: "я потеряла себя". Я потеряла себя в этом нескончаемом потоке мирских событий и серых будней. Я заблудилась в длинных темных улицах моей души. Мне одиноко. Вокруг скулят бродячие собаки, словно капельки надежды, скитающиеся в поисках приюта. А луна - вечный собеседник одиноких покинутых сердец - лишь печально наблюдает.
Ты где-то далеко, там, в глубине моего сознания. Ещё тлеет не догоревшая искорка любви и привязанности к тебе. Ещё работают мышцы, проталкивающие кровь по узким тонким сосудам туда, к сердцу. А в крови сладкий и ядовитый эликсир вечного счастья. Но теперь он не лечит, а лишь причиняет боль, дикую, жестокую боль. Мысли снова движутся в своем обычном потоке, уже не сходят с ума и с бешеной скоростью не заполняют мой разум. Всё размеренно и тихо. Уже не подкашиваются ноги от опьяняющих поцелуев. Уже всё не то, и всё не так. Теперь, я одна.
Я не хочу забыть тебя, да, впрочем, даже не смогу, уж слишком много ты мне счастья подарил... Подарил и забрал. Забрал обратно, вырвав часть меня, и теперь из этой раны льётся кровь...алая, яркая кровь. Она утекает всё дальше, всё быстрее и я падаю. Падаю в бездну. В бездну одиночества, грусти и тоски. Теперь я не замечаю ни птиц, парящих в небе, ни звезд, рассказывающих мне о тайнах вселенной. Теперь этого ничего нет. Есть только я и моя печаль.
Странно как-то у нас получилось с тобой. Странно и глупо. Почему всегда большие неприятности получаются из-за маленьких глупостей? Зачем мы сами ищем предлог, чтобы поругаться, а потом сами же себя в этом виним? Почему мы не замечаем свои слабости и ошибки, но видим чужие? Почему мы так жестоки друг к другу? Я не понимаю этого.
Знаешь, а я тебя давно простила. Не знаю за что, но всё равно простила. Простила потому, что любимым нужно всё прощать.
Говорила тебе, что забыла... Нет! Утешала себя. А после винила.
А решила я написать потому, что ты забыл меня, а мне обидно. Я знаю, что не смогу уже ничего сделать, слишком поздно. Быть может, так и надо; нужно, что бы мы жили дальше, новой, хорошей жизнью. Быть может... А я всё равно буду помнить тебя и, в тайне от себя, ждать...