Аннотация: Как умирает любовь? Это только кажется, что мир чувств чёрно-белый, как шахматная доска: любишь - да, не любишь - шах и мат. На деле же - что чёрный, что белый цвета лишь крайне маловероятные разновидности необычайно широкого спектра.
У меня сегодня много дела:
Надо память до конца убить,
Надо, чтоб душа окаменела,
Надо снова научиться жить.
Анна Ахматова, "Реквием"
Как умирает любовь?
Странный вопрос, да? Чаще всё же спрашивают о её возникновении. И ответов тут не счесть - от реальных, у истоков которых стоит сама жизнь, до придуманных для нас и за нас всевозможными масс-медиа, желающими пропихнуть очередную сумасбродную мыслишку, эксцентричными дамочками, строгающими трогательные, но, к сожалению, лишённые малейшего обоснования романчики-однодневки, ну и, конечно же, господами продюссерами голивудских блокбастеров, ищущими ультимативный способ увеличить прибыльность своего детища.
"Им хватило одного взгляда...", "Браки вершатся на небесах...", "Истинная любовь - это мелодия сердец, звучащих в унисон, под звуки вальса нежности и ласки..." Бла-бла-бла. Много сказано на эту тему. Большую часть можно было бы спокойно опустить без существенного ущерба для предмета обсуждения. Слова, слова... Порой лишённые смысла, но такие яркие, красочные, манящие. Всё уже сказано и, тем не менее, тема остаётся открытой. Потому что неисчерпаема. Потому что любовь у каждого своя - одинаковая по своей сути, но такая неповторимая и уникальная в ведомых лишь двоим оттенках и нюансах. И вот о них можно говорить до бесконечности, спорить до хрипоты, обсуждать до греческих календ. Вам повезло, что я не собираюсь этого делать. Мой вопрос менее спорен и гораздо более прозаичен.
Как умирает любовь?
Не знаю, как чья - не возьмусь утверждать за всех, а моя утекала сквозь пальцы крупицами раскалённого на солнце песка, иссыхала медленно и неторопливо, по капле опорожняя, казалось бы, бесконечный океан терпения и терпимости, шаг за шагом приближая к тому моменту, когда классическое "прости-прощай" становится уже избитой и банальной очевидностью. Хотя, можно и без этого - в последнее время стало модным уходить тихо, как нашкодившая мышка, без лишних прений и дебатов.
Это только кажется, что мир чувств чёрно-белый, как шахматная доска: любишь - да, не любишь - шах и мат. На деле же - что чёрный, что белый цвета лишь крайне маловероятные разновидности необычайно широкого эмоционального спектра. Тут вам и огненно-красная страсть, и болезненно-жёлтое отчаяние, и щемящая нежность голубого, плавно переходящая в холодную настороженность синего. Границы размыты, палитра смазана, художник пьян, а холст... Холст зачастую сам не в курсе, что за картина на нём пишется...
Любовь умирает медленно. Тяжело и болезненно агонизирует, заставляя нас бросаться во все тяжкие и, кусая в кровь губы, молиться шёпотом по ночам, закрывшись тишком в туалете, чтоб, не дай Боже, никто не услышал. Склонившись над белым фаянсом раковины, глотать слёзы и просить, умолять, заклинать: "Господи помоги, Господи дай сил, Господи... Господи... Господи..."
Казалось бы - к чему всё это? Эти пытки души и тела, каторга, похлеще Сибирской - зачем? Почему не купировать боль в зародыше, пресечь, разорвать, прекратить?.. Уйти раз и навсегда, едва почувствовав движение спектра в сторону едкого ультрафиолета - что может быть проще? "Это не ты. Это я. Пока-пока." Два выстрела в лоб, прямо в мозг - чтобы не вякал под руку: "А я говорил! А я предупреждал!" И ещё один контрольный в сердце. И всё - можно жить дальше. Просто?.. А вы попробуйте!
Нет... Наслаждаться этой болью, смаковать каждую секунду агонии, получать какое-то своё, быть может, извращённое удовольствие от страданий - этот путь выбирает большинство из нас. Не из лени или апатии, и не покорным следованием слепому фатуму. Вполне осознанно день за днём пить из этой чаши в надежде проснуться однажды утром и, улыбнувшись первому лучу восходящего солнца, понять - нет её, умерла, "Requiem aeternam dona eis, Domine"*
И собирать себя потом из осколков, и сшивать заново искромсанную ржавым ножом недоверия и так не шибко широкую душу, рассыпаться пеплом по щедро политым росою слёз полям нелепых недоразумений и долинам умышленных подлостей, и вновь восставать из него же. И снова верить. И снова идти. В сердце огонь, а глаза на восход. Мы - Фениксы, и то, что нас не убивает, лишь делает сильнее.
* "Requiem aeternam dona eis, Domine" (лат. - "Покой вечный даруй им, Господи") - начало одного из элементов литургии, которым открывается заупокойная месса.