Месяц май, в курилке Блок.
Небо, словно потолок,
падает на крышу лет,
зажигает тусклый свет.

Никотин в стихах застыл,
явно не хватает сил, 
чтобы что-нибудь понять
в том, что хочется сказать.

Я, как месяц в облаках,
низвергаю вечность в прах,
я люблю свою страну!
я люблю ее одну!

но не нужен я стране,
я один в треклятом сне,
что приснился не вчера,
не сегодня, не с утра...

Не убей меня, любовь,
я еще не выпил кровь,
как мне доктор прописал...
Боже!!! как же я устал!

боже, кто же ты такой?
человек с одной рукой?
или червь в святой земле?
не ответишь, боже, мне...

потому что сам я - бог,
на пыли моих дорог
я рисую ваши грезы,
я топчу белые розы...

с ними шел тогда в мороз
с вами я - Исус Христос...
вы забыли обо мне...
мне плевать, ведь я во сне?