Впечатления от того, как "человек становится стихом".
не ругаю чужие стихи - боюсь сглазить.
они же дети.
собака улыбается пастью,
холодно. ветер.
на перроне ожидает время прибытия,
а я рядом.
в ноги сукой беременной
ластится правда.
стираю подлую ластиком,
как анну - под поезд.
образину мыслей - в запасники,
критика - это помесь
желания быть богом
с грязной течкой души.
не ругаю стихи,
боком
каким-то
все хороши.
Елена Рышкова
Очень рада, что согласилась на предложение Игоря Козлова рассказать своё впечатление от третьего сборника Самиздата.
Это редкостное явление сегодня - создание такого сборника. И время особое, пахнущее кровью и порохом, да и настроение у людей ему соответствует.
Но знаю, что чем тяжелее времена, тем сильнее поэзия и было так всегда.
То, о чём я буду писать нельзя назвать критикой или литературным разбором - стихи сборника не требуют ни того, ни другого, их авторы владеют поэтическим словом в совершенстве.
Воспринимайте мои размышления о прочитанном, как "Впечатления от того, как человек становится стихом", ибо на что ещё большее может рассчитывать поэт, как не на создание впечатления от прочтения его слов.
p.s.
Уважаемые Авторы, если кто-то не нашел себя в моих впечатлениях - не беда. Просто мои впечатления и его стихи разминулись по пути.
Руcова Марина
Стихи подборки выверены и подогнаны по мироощущению, как чёрные зёрна подсолнуха в его солнечной голове - плотно, не разъединить. И так же, как и он, слова следуют за движением солнца по мирозданью.
Очень сильная подборка, близкая мне по духу и восприятию мирового порядка. Место человека в нём выверено великолепным даром авторского понимания величия и необходимой ничтожности этого места.
Более всего лёг на душу стих "спелое".
Спасибо Автору за созвучие.
спелое
где зреет колос - вырос василёк
сорвал цветок- настало лихолетье
всё то что в этой жизни уберёг
не стоит даже малого соцветья
охота зреет в каждом существе
на первый взгляд и нежном и невинном
зелёный глаз таящийся в траве
давно следит за телом голубиным
так писарь приспособившись к строфе
охотится за истиной по крохам
пока Хранитель дремлет подшофе.
заснёт на миг а промелькнёт эпоха
Аделина Мирт
Кто-то очень умный сказал, что стихи - это укрощённая истерика. И тут я встретила талантливого укротителя. Слова сливаются в образы, застывают в желаемых формах на арене стиха, скачут через пылающие круги метафор и только иногда, когда Автор отвлекается на несущественные восклицания читателя, можно увидеть дикий и яростный блеск в их укрощённых зрачках.
Спектакль удался.
Более всего понравился стих "Паранойя"
Паранойя
а девочка ходит по раскалённой плоскости
и выдувает стеклянные пузыри...
снова и снова
Опять она со мною айриш пьёт. Сводя с ума рисует мне картину,
где девочка по плоскости идёт и выдувает пузыри невинно.
Спектральный блеск галактик и комет мелькает в их прозрачном ореоле,
останки звёзд, зародыши планет, возникшие в коллапсе эмбрионы.
В моей руке лежит её рука - объекты рассыпаются в туманность,
и кружит пыль спиралью ДНК, но тут же распадается бессвязно...
Я на твоей планете пассажир: и звёздный ветер воет мне вдогонку,
подталкивая в сито чёрных дыр и наполняя мнимую воронку.
Из горловины сыплются пески в кипящий зев квазаров ярко-рыжих;
Первоисточник в пламени сожгут, аннигилируя потоки в жижу.
Она идёт, сияя изнутри, по плоскости расплавленной - босая,
из лавы выдувает пузыри стеклянные и в вакуум бросает.
Ледащёв Александр Валентинович
Очень сильная подборка "О любви". Нет, не к женщине, хотя куда же без неё, когда Автор говорит о любви к жизни.
Он удерживает внимание читателя с первого до последнего стиха. А ведь это очень трудно, когда - верлибр, когда нет магического кристалла рифм и завораживающего ритма силлаботоники. Но тут он есть, как в настоящей молитве, где всегда есть ведущий ритм дыхания.
Жизнь горька, как лекарство, но его нужно выпить до дна. А ещё до конца остаётся одна самокрутка...
Спасибо Автору за стихи и за тех Женщин, которых он любил наравне с жизнью.
Более всего пришлась по душе "Стира".
Стира
А ты помнишь, какой я был?
Молодой, худой, как веревка,
Скорый на слово, скорый на ход, на поступок,
Помнишь?
А ты помнишь мой светлый плащ?
Ты сказала, что он тебе нравится,
А в кармане лежали спички и сигареты,
Кастет и немного денег на водку.
А ты помнишь, что было?
Осень! Желтая, желтая, хрустально-тихая осень,
Каких в этом городе не бывает...
Не бывало...
И больше не будет...
И я читал тебе вслух, прямо на улице, на ходу,
Мой коронный тогда "Монолог Хлопуши",
Во все горло, играя прямо на тротуаре,
Я хотел тебя поразить - и конечно, мне чудилось,
Что поразил.
(Все-таки прав Ремарк, сказавший мне как-то,
Что ничего не покажется женщине глупым,
Если делается ради нее...)
А ты молчала, загадочная,
Легкая тень
Невесомого счастья, кружившего
Где-то неподалеку -
Господи, слава Тебе, что тогда
Мне не пришло на ум пытаться его ловить -
Я бы тогда все испортил куда быстрей,
Чем...
Чем сделал это потом.
А ты помнишь ту тонкую грань,
Не роман и не романс,
А просто нашу неслышную осеннюю песню,
Песню
Без слов?
Тогда я был дерзок, крепок,
Много пил, не пьянея,
А еще я умел зайти за тобой и
Повести гулять.
И ты уходила. Со мной.
Какая была тогда осень!
Какая была
Тогда
Осень...
Осень.
Была.
А ты помнишь, у тебя и у меня кто-то были,
Кто-то из тех, постоянных,
Но то, что той осенью тихо шагало рядом с тобою и мной
Не подходило под мерки "порядочно и непорядочно", "плохо и хорошо",
"Прилично и неприлично" - а просто тихо шло рядом,
Постепенно став самым хрупким, самым хрустальным моментом
Моей сегодняшней памяти...
А ты помнишь, как я, такой гордый, отпетый, весь на актерстве, неотразимости и кураже
Вдруг спросил, как дурак: "Можно, я тебя поцелую?"
А ты негромко, как и всегда - негромко, понимаю теперь, что еще и тактично,
Сказала, что об этом не спрашивают. А потом
Разрешила.
А еще через два часа сама спросила о том же самом.
Ты помнишь?
Я помню каждое слово и каждую глупость,
Что я тогда успел и сказать, и сделать.
Я улыбаюсь. Тогда я действительно - был.
А ты знаешь... Даже тогда я уже умел
Чуять судьбу - и не ошибаться. И не ошибся.
И еще. Я так и не смог найти слова
Для того, что меж нами было
Тогда, на стеклянном осеннем
Листе.
А помнишь, тогда с опаской ко мне
Относились твои подруги?
Я уже тогда был очень талантлив в умении быть чужим.
Хочется кружку чифира, початую пачку "Примы", ночь за окном, октябрь, распахнуть окно, стекло у которого было тогда разрисовано восковой свечкой и увенчано надписью "Выход", вдохнуть сырую прохладу и крикнуть, чтобы эхо ударило по кирпичным ущельям: "Стира!"
Я помню это странное
"Ничего", что порою крепче любви.
А через пятнадцать лет я тебя полюбил.
Как никого не любил и не буду любить в этой жизни, сколько бы там ее еще не осталось.
Наверное, семечко этой осени было, как я -
Бессмертным.
Скажи мне -
Ты правда...
Помнишь?
Натафей
Впервые в своих "Впечатлениях" я позволю себе попросить Автора подумать над моим предложением. Обычно я стараюсь такого не делать, но уж больно хорош стих, о котором я прошу. Я о "Дороге туда и обратно".
Мне кажется последняя строфа лишней.
Вот это "...хотя бы хлеб" и есть завершение стиха. Его ударная концовка.
Более того, именно этот "хлеб" придаёт глубинное значение всему произведению. При этом "хлеб" приобретает метафорическое звучание. Хлеб жизни - всё равно какой - что сокровище, что медаль, что победа, что поражение. Именно в конце жизни мы получаем понимание истинности её хлеба. И, может быть это и есть главный наш результат.
Дорога Туда и обратно
"Дорога вдаль и вдаль ведет..."
Дорожная песня Бильбо Бэггинса.
(из книги "Хоббит, или Туда и обратно" Дж. Р.Р. Толкина)
Как на крыльях летишь, покидая родной порог.
Опоздать боишься, торопишься, что есть сил.
Хорошо, коль повесить на дверь успеешь замок.
А ведь так торопиться никто тебя не просил.
И летят самолёты, спешат в ночи поезда,
И, срываясь на жёлтый, мчатся вперёд такси.
Потому что так важно быстрее попасть Туда,
Вот обратно уже - как выйдет. Куда спешить?
А дорога петляет, дорога уводит вдаль,
И в дорожной пыли теряется чей-то след...
А в конце пути ждут сокровища или медаль.
Или то и другое? Или хотя бы хлеб...
А дорога петляет, дорога бежит туда,
Где кинжал и кольчугу сменят перо и плед...
Потому что, дружище, в том-то и вся беда,
Что на самом деле дороги обратно НЕТ.
Есликова Ольга
Красивая подборка, выдержанная в золотых тонах осени.
Её хорошо читать в хмурый день, надеясь и уверяя себя, что время серости минет безвозвратно.
Впечатление тепла и надежды остаётся с первой до последней строки.
крылья бабочек
растворяясь в потоке осенних листьев
потерявшиеся (потерянные?) до весны
крылья бабочек хрупкие крылья жизни
будут стыть
в жарком пламени желтых багряных всплесков
к сердцу липовому прирастать устав
будут рваться пыльцой орошая место
для креста
обесцвеченной паутинкой с земли взлетая
не берет землица так в небеса
лягут вестью далекой легко истаяв
на устах
Качур Виктория Исааковна
Сильная подборка. Каждый стих ведёт за собой целый сценарий возможного представления. Читателю дано право додумывать, доразмышлять конец повествования. Или его начало.
Я люблю, когда Автор доверяет читателю сотворчество в стихе. Тогда я понимаю, что у меня с Автором есть что-то общее и это обнадёживает.